ЖЕНЕ

Ветер листья срывает с берез,
Пожелтевшие, может, до срока.
Видно хочет, чтобы всерьез,
Уже золотом покрылась дорога.

Стали птицы кружить надо мною,
Значит, осень и впрямь на подходе.
Нужных слов не сказано той,
Что стояла в слезах на пороге.

Мне б вернуться, сказать ей: «Прости!»
И за плечи обнять на прощанье …
Но холод, не подавшей руки,
Так  и будет мне в наказанье.

Не одна уже осень прошла.
Потемнела доска у порога,
На щеке моей стынет слеза:
«Ты прости меня, ради Бога!»