А я люблю, когда в лицо стихия:

То яркий луч, то белая пурга.

Тогда пою, пою, пишу стихи я

И к цели добираюсь наугад.

А если в спину - крылья вырастают!

Едва земли  касаясь, полечу.

Я словно птица, избегаю стаю,

От счастья что-то в небо прокричу.

И думается легче и поётся,

Навеет ветер музыку во мне. 

И всё же ничего нет лучше солнца

И неба в неуёмной синеве!