К. Еланцев.

Мой друг Валера Чумнов

Валера Чумнов – мой друг. Дружим давно, ещё с самого детства. Только как-то всё не везёт ему. Я пошёл в девятый класс, а он кое-как закончил восемь классов и решил: всё, учёба не идёт ему на пользу!

- Учись, учись! – выговаривал мне лучший друг,- Всё равно дураком помрёшь! Всего не узнать, а то, что мне надо, я и так узнаю.

Логика странная, но для жизни верная. Впрочем, смотря для какой жизни…. После института я женился, а Валера ходил в холостяках.

- Эх, друган! – сетовал Валера,- кончилась твоя жизнь, помяни моё слово. Сам посуди: я куда хочу, туда и иду, что хочу, то и делаю. А ты? Не, меня на такой крючок не поймать! Вот ткну в карту: куда палец попадёт – туда и уеду.

Ткнулся Валеркин палец в деревню Хлопушку, есть такой населённый пункт в нашей области. А ведь, действительно уехал! Благо, курсы какие-то загодя окончил: то ли тракториста, то ли комбайнера. Теперь Валера изредка приезжает ко мне в гости. Осматривает мою «двушку» и качает головой:

- Вот и всё, чего ты добился!

- Но, кроме этого, я ещё и начальником цеха работаю! – пытаюсь ему возразить.

- Эко, достижение! – искренне недоумевает Валера.

- И дочка у меня скоро в школу пойдёт… - добавляю я.

- Не то, всё не то! – возражает мне друг.

На днях Валерка приехал снова. А днём, когда супруга моя с дочкой отправились по магазинам, мы засели с ним на кухне за очередной бутылкой пива. Употребляю я редко и исключительно пиво. А поскольку завтра воскресенье, да ещё лучший друг приехал….

- Слушай, - оглянувшись, Валера заговорщически наклоняется ко мне, - у тебя ничего такого не бывает?

Он водит ладошкой возле виска.

- Это о чём ты? – удивляюсь я.

- Понимаешь, я ведь в доме один живу….

- Да, знаю! – пытаюсь разобраться в его мыслях.

- С месяц назад прихожу с работы, потому как уборочная закончилась, и нам, сельским труженикам, выходные положены,- продолжает Валера. - Дома, как всегда, тишина. Жены, ты знаешь, у меня нет. Пока нет! – Он многозначительно поднимает палец. Я его не перебиваю. - Ну, у меня, естественно, литр сорокоградусной с собой. Не скажу тебе, друг, долго я сидел за столом, мало ли…, - он смешно пожимает плечами, - только не заметил, как спать завалился!

- Свалишься тут, с литра-то! – я пытаюсь поддержать и успокоить друга.

- Ну, да. Так вот, просыпаюсь я от скрипа двери. И что ты думаешь? Вижу, как в дом вваливаются цыгане!

- Кто?! – в ужасе вздрагиваю я.

- Я ж говорю тебе – цыгане.

- А откуда они взялись?

- А я знаю? – Валера ёрзает на табуретке. - Бабы, цыганята маленькие…. Что это, думаю, вы в мой дом припёрлись, кто вас звал? Не, дорогие, не тот я человек, чтобы меня игнорировать! А у меня возле печки топорик припасён, чтобы дрова, значит, на растопку готовить. Соскочил я с лавки, где сны свои видел, схватил этот топорик и….

- Что?! – ужаснулся я.

- Что-что…. Гонять их начал. Машу направо-налево, а в них всё попасть не могу! А они бегают и смеются! Тут я начинаю кое-что понимать.

- Ну и….

- Во двор они выскочили, а я за ними. Вижу – на столб, заразы, залезли!

- Кто? - стараясь сохранить серьёзный вид, спрашиваю я Валеру.

- Цыгане, естественно! – Он очень удивляется тому, что я не могу понять такие элементарные вещи.

- А потом?

- Потом я по столбу стучать начал топориком. Думаю, может, попадают!

- Упали? – я держусь из последних сил.

- Не, крепко в него вцепились.

- Чем кончилось дело-то? – понимаю, что больше не хватит моих сил.

- Убежали, наверно….

- Как это? А ты где был?

- Возле столба, - Валера озабоченно чешет затылок, - Чего пристал? Не помню я дальше!

Чувствую, как колики смеха подкатывают к горлу.

- Да! – вспоминает Валера, - Домой захожу, а там вся мебель перемолочена, словно, комбайн прошёл. Неделю всё ремонтировал! Вот тут я уже не выдерживаю и бегу в туалет, закрыв рот руками.

- Эко тебя припёрло! – слышу вслед Валерины сочувственные слова.

В туалете дал волю своим чувствам. Закрываю лицо руками и чувствую, как во мне всё клокочет! Живот по-настоящему скрутило. И смех, и грех! Выхожу на кухню и вижу жалостливое дружеское лицо.

- Совсем тебе употреблять не надо, - тоном знатока советует Валера, - а то не дай бог….

- О чём это?

- Да позавчера опять неприятности были. Вроде тех, с цыганами….

- Кто на этот раз? – готовлю себя к очередной волне, поскольку понимаю, что держаться становится всё труднее.

- Немцы….

Я, вытаращив глаза, смотрю на Валеру и понимаю, что выгляжу идиотски:

- Какие такие немцы?

- Обыкновенные. Фашистики такие маленькие. Мне как раз по коленки будут.

Я обессилено опускаю руки.

- Вижу – по двору бегают. Ну, я их, естественно, согнал в кучу, схватил за шкирки и на гвоздики повесил!

- ???

Валера, увидев мой немой взгляд, добавляет:

- У меня, знаешь, вешалки нет. Я вместо неё гвоздики вбил.

- Так… - я пытаюсь сказать хоть слово, только чувствую, как убывают силы.

- И забыл ведь про них совсем! Не вспомнил бы, если б не случай.

- Какой?

- Позавчера пол-литра взял. Домой захожу, а один из них возьми, да скажи: «И мне налей!» Тут я уж не выдержал, - кипятится Валера, - Схватил их всех и за ограду выбросил. …

Вернулся я к Валере минут через двадцать. Он допивал свой бокал пива и грустно смотрел в окно.

- Думаешь, я дурак? – огорошил меня его вопрос.

- Просто пить тебе поменьше надо! – я пытаюсь быть корректным. - Совсем завязывать надо. И женись, наконец, чёрт неугомонный!

- За этим дело не встанет, - впервые в жизни соглашается Валера. - Вот вернусь в Хлопушку и женюсь! Есть там у меня одна на примете…. Фермерская дочка!

Я понимаю, что ждут меня в дальнейшем удивительные Валеркины рассказы, в которые и поверить нельзя, и не поверить сложно.